cn6107643

camino solo, con un martes a la madrugada que me protege y voy desnudo, es decir, sin celular y me siento omnipotente, incobarde; me dejo llevar por pasos cortos, disfrutando las veredas vacías y la luna callada, sin nadie que la charle. igual yo la ignoro, miro para abajo. tanta cosa interesante que estamos a punto de pisar en todo momento y sin embargo está esa gente que sólo mira para arriba. ojalá te tropieces, o solamente tropieces, pero andá, disfrutá de las estrellas, los fuegos artificiales, de tu mundo igual de lejano que de falso. yo me divierto acá con cada hoja acostada en el suelo, cada baldosa que logro esquivar cosa de no irme de boca en la mitad de la calle y todas esas cosas que aparecen por ahí. yo no tengo muchas anécdotas mías pero tengo de otros que se encontraron un montón de cosas. yo no. solamente $100 una vez a las 2am y me quedé esperando a ver si alguien volvía buscando plata perdida. obviamente nadie vino y me fui contento con mi billete nuevo. otra vez me encontré una cruz enorme con el extremo más largo afilado tipo estaca. religión filosa.

=/= [combinación lineal].. V=<(1,1,0);(1,0,1),(0,0,1)> genera mucho más que R tres
explicación inútil. busco el cuaderno a ver si hay explicaciones.
releo y lo unico que deduzco es que el único subespacio de R además de R mismo, es el conjunto O = {0}

---o----
[...]sacarlo todo de contexto y olvidarlo. convencerse de las frases sueltas, dejarse llevar por las sílabas separadas, mutiladas unas de otras. ver los tendones al aire, la sangre chorrenado entre las letras. llorar entusiasmado frente al sonido de las consonantes agonizando y saberse tan fashion. esperando la nada y el orgullo que acaso es lo mismo y generan el mismo espacio vectorial, bases equivalentes [...]
---o---

trato de comer con la mano izquierda con la idea idiota de seguir escribiendo, con esperanzas de que salga algo aceptable. analizo mi noche por cómo se desarrolló y extrapolo el final mediocre y bukowsky hablando de céline en pulp.

"el problema de fito es que es demasiado fito"

caminaba sintiendo todo, se le iban tatuando los imágenes, le calaban los huesos con las silueta, un stencil a fuego que se evaporaba al instante, dejando una marca en el fondo. el terror entrando despacio, brujiendo a baño maría. mirando paranoiqueado para todos lados buscando que alguen le prometiese que podría imprimir esas emociones en alguna otra persona.
el dylan con sombrero de cotillón.

9 ways to stop.....

me siento al costado y observo el espectáculo atroz de gente hambrienta de carne, de sensación soluble en agua rinde 1,5 litros, que necesita compartir la fascinación X o por Y (con X,Y pertenecientes al espacio vectorial formado por artistas famosos). gastan fortunas de tiempo en tener razón, en saber que tienen razón. quieren masticarte despacio y digerirte rápido. yo los miro callado mientras gritan gesticulan enojan mienten creen quejan hablan hablan hablan y yo me siento con suerte de no necesitar hacer todo eso. de que me importe un pito lo que diga casi cualquiera, with casi being the key word. sépanlo, no los amo, no los odio. me dan curiosidad indiferencia y asco. me resultan incoherentes, fascinantes y agresivos. yo prefiero guardarme mis quejas para el que le importe, o para el que no le importe en absoluto, porque a fin de cuentas es lo mismo. o mejor todavía: quemarlas, usarlas de leña en algo que valga la pena. transformarlo en algo útil para alguno. y no me vengan con esa mierda de "si le sirve a alguien yo soy feliz". es mentira. el único alguien tiene que ser vos. si a otros le gusta y eso te hace más feliz mejor. pero no debería cambiar nada.

y yo necesito pertenecer como todos los otros. y sin embargo no puedo pertenecer así. con tanto teatro buscadamente dramático. no me importa pertenecer si es así.
lo único que vale es sentir que se te infla el pecho mientras mirás tanto mamarracho, tanta víscera al aire, tanta porquería que tenías acumulada convertirse en ese algo.

viste cuando repetís tanto una palabra que se le pierde el sentido?
bueno. viste cuando te mirás tanto la mano que no entendés qué mierda es?
bueno.
viste cuando no entendés "a qué va todo este menudo rollo"?
bueno.
eso.

pd. creo que es más luna de valencia que apenas felices. sepa el autor disculparme.

se miró en el espejo del local y sonrió. recordó la vidriera con más polvo del mundo por calle scalabrini ortiz al 400. siguió caminando.

"me miro y puedo sonreir."

giró sus ojos y donde antes estaba la silueta ahora había una estela de sonrisas.

contradicciones?

estoy enojado. estoy triste. estoy tranquilo y estoy alegre.

la C hasta diagonal norte. la D hasta pellegrini y al final la B hasta malabia. después descubrimos que no teníamos que tomar la D.

lo mejor que puede aspirar un artista es el anonimato

Atahualpa Yupanqui

andaba por ahí caminando, con la guía t asomando del bolsillo derecho de su campera. no encontró el encendedor y se acercó a una desconocida para pedirle fuego. sintió que algo vibraba mientras hablaban ese diálogo minimalista de "tenés fuego" "gracias". casi un monólogo, interrumpido a la mitad por una mano sosteniendo un encendedor. la miró despacio mientras inhalaba la primer pitada y se dejaba envolver por la sonrisa que seguía ahí, dulce.
le ofreció un cigarrillo y la boca dibujó varias formas mientras la miraba. no escuchó lo que dijo,
pero apenas terminó de hablar dio media vuelta y comenzó a caminar. se perdió en la ciudad, envuelta en un mp3 con lou reed.
pensó en seguirla.
pensó que tal vez no quería que la sigan.
siguió su camino, con la guía t asomando del bolsillo derecho de su campera y una sonrisa prestada asomando del bolsillo izquierdo.

igual lo mas sorprendente de todo es que NO ser un pelotudo no es TAN jodido.

la gente es un garrón.
parece que es jodido pero la verdad no. es re fácil ser un pelotudo.