miércoles a la noche y ya Bukowski empieza a latir acá adentro. las quilmes que saco de la heladera están perfectamente tibias. se me cruza por la cabeza encender uno pero en verdad no tengo ganas de subir las escaleras, de fumar. me siento y miro los tres o cuatro párrafos que empecé a escribir, que dejé por la mitad tratando de hablar de ustedes, de ellas. tomo un trago de cerveza y miro de nuevo el asco que escribí. todo por comprometerme. porque en el fondo no quiero tener que hablar de ustedes, de ellas, por obligación. nunca escribí por obligación, de hecho, ustedes son las que me van escribiendo a mí de a poco; antes de darme cuenta estoy mirándolas a ustedes mover mi mano, armar frases, juntar palabras, letras y qué-importa-más-que-eso! yo me dejo. vos, ella, empujando mis dedos y escribiendo algo que en realidad, y en esto soy irreductible, me sirve solamente a mí. porque todos estamos solos, porque al final del día uno es el que se queda con uno mismo (M.L.C.), porque me sirve para descubrirme un poquito más y empezar a entender todo este hermoso río de caos en que estamos sumergidos. pero cuánto mejor es saber que ustedes también están sumergidas.
don't explain dice Billie y tiene mucha razón.
jueves, 4 de marzo de 2010
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1 comentario:
rapido y casi sin leerte, te extra;o
voglio parlare con te.
bacio grande nella testa
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